Юсеф Комунякаа

Тенор-саксофон Декстера Гордона грає “Квітень у Парижі” в моїй голові увесь час шляхом назад на автобусі з Подвійної Затоки. Близько Опівночі, 50-ті, холодні бруковані вулиці відлунають кроки музик Бібоп зі змащеними віскі голосами з безкрайньої мрії Французькою. Бад, През, Вебстер і Зе Хоук, їх імена біжать спільно рифами. Сутужні боги джайв говорять через заюшений очерет і сяючу мідь в яких музика є анестетик. Нечитомі обличчя з людської порожнечі линуть як вирвані сторінки через вікна автобусу. Застаріле пересердя крапле мені в горлянку, і я намагаюсь думати про щось добре, даючи заповідному лиху осісти на солоне дно. Інша сцена тримається самоповтором: я виникаю з темного театру, минаю жінку, що чіпляється за свою червону торбинку й обіймає її як сердешний напад. Тремоло. Декстер повертається відпочити по-за мої вії. Самотність дзвенить як срібна голка під моєю чорною шкірою, коли я намагаюсь відчути - як це - кликати на допомогу через сурму.

Пам’яті Закатованих Ягелонських Професорів

Після Хащора Вони стреліли кулю в голову на кожне запитання, в спробі упорати Кантову нескінченну суперечку із Гегелем. Вони палили закони, моральні кодекси, і Золоті Середини. Будь-хто подаючи чай і печиво Смерті, виглядаючи чи діючи наче знав любов, ставав перед розстрільною командою. Всі питання пішли. Іменні або неіменні. Навіть повзти на розбитих колінних чашечках, скиглячи і благаючи милосердя, - буде все ще тільки половиною питання. * * * Маленький хмарочос зі скляних скринь сонячне сяйво б’є о тій самій годині доби під визначеним кутом на околиці Закопане виглядає як поверхівка де промітні привиди все ще відстоюють свої найпохмуріші відповіді. Ні, я не чую ніякого голосу заступництва. Але чую потяги, що йдуть з пагорбів. Ні, ти знову не правий. Крук, здійнятий на тотем - реальний. Диви як світло здіймає його крила, та я хотів би зрозуміти, що це він намагається сказати. Мені здається, я чув ім’я.

Обличчям в обличчя

Моє чорне обличчя марніє, ховаючись у чорному граніті. Я казав, що не буду до біса: Сліз немає. Я камінь. Я тіло. Похмуре моє віддзеркалення зрить мене наче хижого птаха, - обрис ночі схилений проти ранку. Я повертаю в той бік - каміння мене відпускає. Я повертаю в той бік - я всередині Меморіалу Ветеранів В’єтнаму знов, відносно світла становити внесок. Я йду повз 58022 імені майже очікуючи знайти в димних літерах своє власне. Я торкаюсь імені Ендрю Джонсона; бачу білий спалах розтяжки. Імена леліють блузою жінки проте як вона йде імена залишаються на стіні. Дотиків пензля спалах, птаха червоного крила ріжуть навхрест мій погляд. Небо. Літак у небі. Білі зображення ветеранів линуть ближче до мене, тоді його тьмяні очі дивляться крізь мої. Я вікно. Він втратив в камінні правицю. В чорному дзеркалі жінка намагається стерти ім’я: Ні, вона чухає хлопчаче волосся.

Іграшки в полі

Використовуючи лафети під драбинчасті поперечини діти вигинаються кішками протиснутись, зависнув у дверях кинутих гелікоптерів на кладовища. Широко розкинутими руками вони імітують стерв’ятників, що сідають в полях. Їх гра мовчазна як далекий дощ, гучність збавлена на новинах о шостій, окрім як для хлопця з американськими очима що продовжує співати рат-а-тат-тат, обіймаючи розбитий кулемет.

Yusef Komunyakaa