Samson

Samson

"Samson" by Hvrenja is an animation study of the monument sculpture in Kyiv on Conractova Square painted once a night by street artists in pink. Such a surrounding brings with its music a thought about the whole era: era of rotten-heart and a next verse: 

neither one
nor another:
no concentration
no motivation
no existational fear
work dies out 
in a manner
of eternity of
rotten-hearted lord
mercy and 
sentimental
as 
sweet tobacco 
it's 
on a grease
on a glue
on a tar
on a pitch
on a galipot
with a formaldehyde
and a just
broken but fixed
and how lifelike 
ununderstandable
but can filled
by the all soul fibers 
wholeheartedly
like a mental 
smell of eternal 
human
loathsomeness
but if anything
lord is merciful
rotten hearted
and if you’re not setting him defiance
you’re probably not a good poet...

Відео начерки в сенсі вправ з анімації у Афтереффекті. Пофарбований рожевим Самсон на Контрактовій органічній ночі свого оточення.

Эра гнилосердия. Ну, пожалей меня, блядь. Пожалей, блядь, себя. Возмутись розовым Самсоном, где весь ужас ситуации в том, что он там, на своем месте, органично вписан в окружающее пространство, таким вот самым образом, что являет собой теперь целое произведение искусства, пусть и того же самого пошиба, что и окружающая его музыка и люди, которые ее слушают, среди всех этих заборов и надписей на них. Этого вот днем, может быть, и не понять... Но с наступлением ночи - все резко становится на свои места... Только проиллюстрировать. Так, - это какая-то там сентиментальность, дешевая и бесхитросная, как вот эти вот хиты девяностых, вездесущие, призванные, в своих дешевых сантиментах, приспать вас... А так - это пробуждение... Интереса, в первую очередь, к происходящим процессам... Черт их там знает, - они же вроде бы и молодые... а слушают - какую-то музыку моей молодости, по каким-то причинам... И это не единичный случай, а целый тренд; в магазине - все то же самое: играет радио, и люди, годящиеся мне в дети, мгновенно подхватывают этот, всю жизнь ненависный мне частушечный мотив, тех, других, исполнителей, моей молодости... И вот если бы я тогда согласился бы такую музыку слушать, на регулярной основе, принять ее в себя, - вот этого всего сегодня, чем бы оно уже не будь, как это не выражай и с какой стороны к проблеме не подходи - никак не случилось бы... Был бы - как все. Чего вот мне неймется? Но причины эти разбирать можно бесконечно. То есть: ничего лучшего за эти годы, подходящего самой ситуации, ее времени и пространству, - написано не было. Этому можно только ужаснуться. Но принять этого, вместе с авторами Розового Самсона, которого теперь хоть в Музей Современного Искусства, все еще отстутствующий, помещай - я никак не могу... Даже вот завидуешь людям... Они - правильно, как оказалось, поступили... И эта речь бесконечна и об одном и том же. Жизнь - прошла... Но всегда оказывается какой-то выход... Тот ресурс, другой, жить дальше... Тот мотив, этот... Смысл, смысл... Ночью в магазине я покупаю двухлитровую бутылку пива, подростку, в два раза большему меня, и никак на подростка не смахивающего... Да я в его возрасте пиво то хлестал, когда находилась возможность и компания... как не в себя. Но нашему поколению слишком много запретов приходилось внутри себя преодолевать... Как все преодолели - так пить и закончили. И если тех, с девочками, я еще хорошо понимаю... То здесь только удивиться... Что он там делает, ночью, в этом супермаркете? С работы идет? Может он и не подросток уже давно? Просто что документов с собой нет? Какое мне теперь, вообще, до этого всего дело? Я не хочу укатываться назад - я никогда оттуда не вернусь, с этой вот самой глубины отчаяния сентиментальности, вполне себе алкогольной... Не воспоминания, - сплошная боль... Как оно быть было должно, и как оно на самом деле есть... Вопрос тут один - как оно еще быть может?.. Как оно было - мне не нужно и даром... А дуть и дуть эту мысль можно безконечно, как все эти древние радио-хиты... Закончится, только что, всем тем самым, чем оно бесчиссленное количество раз закончилось уже... Эра гнилосердия. Хорошее такое определение. Медленная и мучительная... Но, все одно, - смерть. И вот где-то должна быть целая жизнь у меня. За пределами всех этих сантиментов дешевых. Болит? Как мои ссаженые кистью об забор пальцы? Это хорошо! Это вы живы еще...

Недоработанный текст
ни того ни другого:
ни сосредоточения,
ни мотивации,
ни экзистенциального страха;
работа застывает в манере
вечности: милостив господь,
гнилосерд и сентиметален,
как сладкий табак;
все-то  у него на мази,
на клею, на смоле
с формалином и так -
ломанное, да чиненное;
как жив -  никак не понять
но можно прочувствовать
всеми фибрами
души от души
как ментальную вонь
человеческой вечной
мерзости, но, 
если что, так
и господь
милостив, 
гнилосерд
и как вы не кидаете ему вызов
так вы и не очень хороший поэт